tag:blogger.com,1999:blog-79519102481883103742024-03-28T00:53:15.564+01:00Verde OscuroBb Chttp://www.blogger.com/profile/00725364535034976739noreply@blogger.comBlogger166125tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-17134017835560768152018-01-14T13:48:00.000+01:002018-01-14T13:48:08.704+01:00Sueño <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/--IhqSs82ptM/WltRG4i6KGI/AAAAAAAAA8s/D7hQ-lakyak3JbDsVbpJ7BFz-cXnmgMMgCLcBGAs/s1600/luna%2B1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="500" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/--IhqSs82ptM/WltRG4i6KGI/AAAAAAAAA8s/D7hQ-lakyak3JbDsVbpJ7BFz-cXnmgMMgCLcBGAs/s640/luna%2B1.jpg" width="426" /></a></div>
Una noche desperté sobresaltada por mi sueño. La luna se mostraba a poca altura y alumbraba la parte baja del jardín. Estaba desmochada, último retazo de luna llena bailando entre las nubes en movimiento.<br />
Corría una brisa desapacible, provocada por un descenso de la temperatura en aquel principio de otoño, lanzando un triste y susurrante lamento que se escurría entre los pinos y los abetos. Tras la ventana se colaba un olor a chimenea, a humo de leña, a hojas putrefactas o muertas, prematuro mensaje del invierno.<br />
<br />
No acertaba a recordar que había soñado. Debió ser un sueño tétrico, porque el sudor empapaba mi pelo y adhería a mi cuerpo las sábanas de algodón.<br />
<br />
De repente la luna quedó opacada por una nube y la oscuridad se hizo patente. De un saltó salí de la cama con el corazón desbocado y entre temerosa de un mal presagio en tu habitación.<br />
La luz del pasillo, sin embargo, hacía percibir tu silueta inocentemente dormida. Mejillas redondeadas que se adivinaban rosáceas en la penumbra.<br />
<br />
Quedé largo rato observando tu respiración, pausada, tranquila, en alas de un sueño dulce y sereno. Con dedos temblorosos recorrí la silueta de tu cuerpecito que permanecía desmadejadamente grácil. Te contemple largamente, disfrutando de tu presencia, de tu vida, de tu ser, lo más querido por mí.
Respiré tranquila ante tu tranquilidad, y plena por sentirte vivo. En aquél tiempo temía mucho una terrSueñoobsesionada por el sueño que no recordaba. Y se me ocurrió que tal vez la respuesta me la dieses tú mismo en un futuro lejano, cuando ya fueras todo un hombre, como efectivamente ha sucedido.<br />
<br />
Fuera, la luna volvía a bañar de plata todo lo que su luz alcanzaba.<br />
<br />
(Inexplicablemente ese miedo a perderte prematuramente cimencé a sentirlo desde el mismo momento de tu concepción. Por temporadas se hacía tan intenso que me sentí obligada a recurrir a la ciencia médica para superarlo. Nunca conseguí erradicarlo. Y finalmente ese miedo se hizo real en la más abstractas de las situaciones, porque algo así resulta incomprensible. Terrible y sangrante dolor.<br />
Y pienso (siento) que sin lugar a dudas los lazos de unión entre madre e hijo llegan más allá de lo estrictamente conocido). Bb Chttp://www.blogger.com/profile/00725364535034976739noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-22806573059138127602017-12-13T09:23:00.000+01:002017-12-13T09:23:42.707+01:00Ella<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-iXdKvU6f7cE/WjDjG4ZPPnI/AAAAAAAAA8I/j5KYjBfz0qMC-aPvs03IpzS1WpsZHDFFQCLcBGAs/s1600/luna%2Bdemonios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="554" data-original-width="554" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-iXdKvU6f7cE/WjDjG4ZPPnI/AAAAAAAAA8I/j5KYjBfz0qMC-aPvs03IpzS1WpsZHDFFQCLcBGAs/s640/luna%2Bdemonios.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
He vuelto a revivir esa punzada tan afilada de aquellos días oscuros e igualmente me ha hecho añicos las entrañas.<br />
<br />
Como entonces.<br />
<br />
Y no es por la gravedad en sí, bien distinta por fortuna, de la que afronté y encaré, sino porque siento lo que ella siente, pienso lo que ella piensa y sufro lo que ella sufre.<br />
<br />
Y yo quisiera estar a cada instante a su lado en sus días y en sus noches, colarme entre los vahos de sus pensamientos y apretarla fuerte, muy fuerte, para quitar a sí la mitad de su peso y cargarlo yo sobre los callos de mi alma, tan acostumbrada ya.<br />
<br />
Ya sé que no es nada, solos días de trasiego y desbarajustes que pasarán pronto y se difuminarán en la nada del futuro, un futuro con final distinto, pero yo sé que ella se intranquiliza , se preocupa.<br />
<br />
Yo quiero estar con ella.<br />
<br />
Yo… la quiero tanto…Bb Chttp://www.blogger.com/profile/00725364535034976739noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-33070399575729359742014-06-08T06:52:00.002+02:002017-11-23T19:50:50.568+01:00Día 1<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-TePD0mRyhaU/U5PrRJlvRQI/AAAAAAAAA5E/Niuih-9CSWo/s1600/relojes+daniel+porta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-TePD0mRyhaU/U5PrRJlvRQI/AAAAAAAAA5E/Niuih-9CSWo/s640/relojes+daniel+porta.jpg" width="424" /></a></div>
Todas las esperanzas puestas en aquella sala.
<br />
Y todos los miedos también.
<br />
<br />
Bolas de algodón en forma de angustia se abren paso en la cavidad de las entrañas; lento tictac del reloj con vagas muestras de continuar su camino.
<br />
<br />
Murmullos. Sordos murmullos enmarañan la estancia, conversaciones apagadas, toses, risas, que como salidos de otra dimensión se entrelazan en un zumbido molesto.
La mirada no pierde detalle del ojo de buey de la puerta por si se percibiera en el interior un movimiento, un sonido… por si lo viera.<br />
<br />
Pero no lo ve a él, solo camillas alineadas a lo lejos con palos de goteros a la cabecera. Bultos en las camillas. Casi no se ven, casi no se distinguen.
<br />
<br />
Espera, una espera más, siempre esperando.
<br />
<br />
El vientre late y se hace sentir. No, no es él quien lo habita, eso fue hace mucho, en otro tiempo muy pasado y muy presente. El vientre está ahora vacío y una camilla detrás del ojo de buey llena. <br />
<br />
Viene. Cansado, herido, dolorido. Metafóricamente se acomoda otra vez en el vientre buscando la protección que le falta.
<br />
<br />
Ojos, uno, brilla cargado de miedo. Llora, tiembla, se estremece.
<br />
<br />
Noche. Fresca, oscura, tenebrosa.
<br />
Velando a su lado hasta el amanecer.
<br />
Descansa. <br />
El espíritu se relaja y la luz llega. <br />
Día nuevo.
<br />
<br />
Esperanza.<br />
<br />
Imagen; sin datos - internet
</div>
Unknownnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-15699824543077081182013-01-24T05:43:00.000+01:002017-11-23T19:49:06.346+01:00Tenazas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-9US0fKSTmCc/UQC6-1wkWZI/AAAAAAAAA3s/mDH9m7gh7YM/s1600/puente1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-9US0fKSTmCc/UQC6-1wkWZI/AAAAAAAAA3s/mDH9m7gh7YM/s640/puente1.jpg" width="467" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br />
Esas frías tenazas de acero que de tanto en tanto se atreven a pinzar en las entrañas; hirientes, crueles, inmisericordes… Pero te acostumbras, igual que te acostumbras a llevar las orejas perforadas para lucir los pendientes o a esos tacones de vértigo que te destrozan los pies.<br />
<br />
No es igual pero te acostumbras y poco a poco te haces su aliada.
Hoy, atravesaremos juntas el puente.<br />
<br />
<br />
*Imagen: Óleo Dusan Djkaric</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-804166997113812112012-09-21T19:02:00.000+02:002017-11-23T19:53:16.524+01:00La Carta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-jnyaGHkR-Vo/UFycH1hAfqI/AAAAAAAAA2E/wFMV7hBNZJQ/s1600/la+carta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="504" src="https://4.bp.blogspot.com/-jnyaGHkR-Vo/UFycH1hAfqI/AAAAAAAAA2E/wFMV7hBNZJQ/s640/la+carta.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
(18 de Mayo de 2012- 20.45 p.m.)</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
No siempre
es fácil recibir una carta, sobre todo cuando esa carta la remite la Unidad de
Mama del Hospital Virgen de Valme y tú
ni siquiera te acuerdas de que hace solo unos días te sometiste a un
reconocimiento preventivo y rutinario. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
No, no es
fácil.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Incapaz de
abrirla por el momento, comienzas a darle vueltas y más vueltas entre tus manos
con dedos temblorosos, intentando adivinar que palabras han escrito en su
interior. La dejas sobre la mesa, la vuelves a coger, la vuelves a soltar y de
cuando en cuando miras tras la ventana como se empieza a romper esa tarde de primavera. “Primavera Maldita”,
te dices. Y a vueltas de nuevo con la carta.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
En un
arranque de valentía te arrojas a abrirla, todo sea por aplacar ese loco
corazón que te late inmisericorde en la garganta, (por aplacarlo o por
destrozarlo). Una nueva mirada a la
ventana y rasgas el sobre incapaz de controlar tu temblor.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Primero la
lees de corrido para terminar pronto y te saltas más de dos y tres palabras. No
has entendido casi nada. Pero ya has hecho lo más difícil, por lo que vuelves a
leerla de nuevo, esta vez más despacio y consciente de lo que lees. La
dejas suavemente sobre la mesa y de
nuevo tus ojos vuelven a la ventana. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
La tarde se
ha roto por completo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
*<span style="color: #e69138;">Imagen: “El
Lector Final – La Carta” Antoni Tàpies – óleo sobre tela - 1950</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-90031659153039933112012-09-06T11:40:00.000+02:002017-11-23T20:08:05.277+01:00El Principio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-YDbnADPfAgI/WhcccOPXYjI/AAAAAAAAA7Q/TaiJpKcAr2YGDR10pjM0lfvU7LTqBtV1gCLcBGAs/s1600/amanece%2Bde%2Bnuevo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="621" data-original-width="800" height="496" src="https://3.bp.blogspot.com/-YDbnADPfAgI/WhcccOPXYjI/AAAAAAAAA7Q/TaiJpKcAr2YGDR10pjM0lfvU7LTqBtV1gCLcBGAs/s640/amanece%2Bde%2Bnuevo.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
(12 de Febrero de 2012)<br />
<br />
Aquél día, cuando comenzó a caer la tarde, tuve la convicción de que todo estaba cambiando.
No fue un presentimiento, ni una de esas intuiciones que a veces cruzan veloces como relámpagos por los entresijos de la mente. Tampoco fue el amago de un sueño escondido. No. Fue una certeza.
Esa certeza no me inquietó ni me amedrentó. Tampoco me invitó a descubrir qué era lo que se estaba transformando. Simplemente me hizo consciente de que estaba ahí; tal vez aún era pronto para que se mostrara en toda su intensidad.<br />
Yo la dejé estar y no hice nada, simplemente me entretuve observando cómo afuera, la noche caía a trompicones.<br />
<br />
*Imagen: de Jacob van Ruysdael.Unknownnoreply@blogger.com37tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-48064209072983495102012-06-21T12:33:00.000+02:002017-11-23T20:09:51.370+01:00De Madera<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-3L6taWQTPa4/T-L2vw2rdUI/AAAAAAAAAq0/tELc5qLnuyw/s1600/marioneta_by_CRLS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-3L6taWQTPa4/T-L2vw2rdUI/AAAAAAAAAq0/tELc5qLnuyw/s640/marioneta_by_CRLS.jpg" width="440" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
Muchas veces a lo largo de su vida deseó ser un muñeco. Pero no un
muñeco cualquiera, sino aquél de madera que desde que era pequeño colgaba
pendido de los hilos que lo sostenían de
las manos y los pies, sujeto por un clavo a la pared. Pantalón negro, camisa a
cuadros verdes, chaleco rojo, y unos zapatones negros con una gran hebilla
plateada que coronaban sus calcetines a rayas. No había pelos en su cabeza de
madera, fiel reflejo de una bola de billar ante cuyos ojos habían colocado unas
grandes lentes con montura roja y sin cristales. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El momento de su llegada se encontraba perdido en la opacidad del
tiempo. Como no lo recordaba, llegó a pensar que siempre había estado ahí, tal
vez incluso desde antes de que el naciera. Sí, mucho tiempo llevaba ahí, tanto,
que tenía la certeza de que habían crecido al unísono, codo con codo, que habían
reído las mismas risas y llorado las mismas lágrimas, y a pesar de que en
ocasiones divagaba sintiendo que dormía con él en su cama en las noches de
tormenta, o cuando sus padres no iban a darle las buenas noches, la realidad es
que nunca se habían tocado. Jamás. El muñeco permanecía colgado de la pared y a
él jamás se le ocurrió ni siquiera rosarlo. No hacía falta, pensaba, la
conexión era tan grande que todo lo demás sobraba.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sí, él, muchas veces a lo largo de su vida deseó ser un muñeco. Aquel
muñeco. Y a veces se cambiaba por él. Como ahora.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Se tumbó en la cama y dejó que cayeran sus párpados. Se dejó llevar,
le gustaba dejarse llevar. En esos instantes, sentía estar pendido de la pared,
mirando sin mirar el cuadro del muro de enfrente, una réplica de la cartelera
de la película Dumbo, diseñado allá por 1.941, mucho antes de que él existiera
y de que existieran sus padres. Si estuviera colgado de aquel clavo, y aunque
no viera con los ojos materiales, sí que vería con los de la intuición, y se
esfumaría en alas de aquellas orejas grandes y sonrosadas del elefante, tan
grandes que serían capaces de cobijarlo y apartarlo de la aplastante realidad.
Y volaría. Volaría a otro espacio, a
otra dimensión en la que no existe el tiempo y todo lo que es presente deja de
serlo. Allí se borra todo, se esfuma todo, se olvida todo. Allí se desdibuja el
miedo. No lo va a negar, siente miedo aunque a veces no sea totalmente
consciente de él, pero lo siente. No es un miedo de esos que paralizan y que secan la boca a la par que finas gotas
de sudor frío empapan los poros de la piel, no, es un miedo oculto pero latente,
que juega a esconderse por entre las rendijas de la realidad y la confusión,
que no es capaz de mostrar su presencia con valentía y que a veces, tan solo de
cuando en cuando, se asoma cobardemente y ataca por sorpresa. Es de lo que
quiere huir ahora. Y se siente bien allí, pendido del gancho<b> </b>metálico, sintiéndose muñeco. No
quiere ser, en esos malos momentos, una carga para nadie, ni siquiera para él
mismo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Abre los ojos y una tenue línea de luz mortecina se cuela
perpendicular por la ventana. En ella, motas de polvo dorado bailan y le hacen
muecas con su danza. El no quiere mirarlas, se siente confuso y aturdido,
extraño en su posición. Un dolor punzante le atosiga el pecho y se lo aplasta.
Hace ademán de incorporarse. Vano intento. Sus miembros no le responden. Insiste
de nuevo y esta vez mueve levemente una pierna, así, con trabajo y mucho tesón lo
consigue con la otra. Después de grandes esfuerzos logra salir de la cama e
incorporarse. Da unos pasos pesados y lentos y se adentra en la línea de luz
camino de la ventana. Las motas de polvo juegan ahora a envolverlo mientras él
observa fascinado tras los cristales e intuye fuera todo un mundo nuevo para
él. Entonces el dolor de su pecho se mitiga y aspira una bocanada de aire.
Respira, se da cuenta de que respira y sonríe. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Muy despacio, porque aún siente los miembros entumecidos, se desenreda
de las cuerdas que prenden de su cuerpo, las deja caer, y bamboleándose, pone
rumbo a la puerta haciendo equilibrios con sus piernas de madera. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
*Imagen de <a href="http://browse.deviantart.com/?order=9&q=marioneta&offset=48#/d1hpc61">Aquí</a></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-11556515534429573462012-05-10T21:01:00.000+02:002017-11-23T20:20:13.138+01:0014 De Agosto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-hwRCYywZcA0/T6wPvZeYzMI/AAAAAAAAAqo/OqkOh5nBemU/s1600/LA+PARRA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="322" src="https://1.bp.blogspot.com/-hwRCYywZcA0/T6wPvZeYzMI/AAAAAAAAAqo/OqkOh5nBemU/s400/LA+PARRA.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;">14 de Agosto de 1958<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">El reloj de de la sala
da ocho campanadas. Ramona gira el botón hasta que escucha el “clic” y corta de
repente la voz de Marifé de Triana que salía a chorros de la radio de cretona. De
paso, y maquinalmente, recoloca el paño de ganchillo de la repisa que lo
sostiene. A Ramona le gusta todo bien ordenado: cada cosa bien puesta y en su
sitio. Abandona la sala y sale al patio. Una bocanada de calor le da en el
rostro, hace calor esa tarde. Hizo calor durante todo el día, lo mismo que en
el de ayer y en el de antes de ayer, y lo mismo que todos los de ese Agosto del
sur. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Aún a pesar del calor
es la hora de que Ramona prepare, como cada día, la cena. No falta mucho para
que regresen sus dos hermanos del trabajo, uno del taller de mecánica y el otro
de dar portes con el camión. Igualmente regresarán sus hermanas de casa de la
costurera, donde ayudan a confeccionar vestidos para mujeres y trajes para
hombres. No ganan sueldo, tan solo las propinas que les dan cuando realizan las
entregas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">La cena que prepara
Ramona es siempre la misma. Todas las noches puchero con garbanzos (nunca
olvida que padre no quería encontrarse ninguno en su plato) y pringá, y
ensalada de lechuga con mucha agua para poder mojar pan. Desde que tiene uso de
razón ésa ha sido la cena en casa, fuera invierno o verano. La economía no daba
para más. Va a la cocina y comprueba que el puchero, que ya llevaba tres horas en
la hornilla de cisco-carbón, está listo. Lo aparta, prepara la ensalada y sale
a regar el patio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Ramona no trabaja, es
la menor de los hijos y la que se ocupa del cuidado y los quehaceres de la casa
y de su madre, y no es que su madre sea muy mayor, pero necesita alguien a su
lado por eso de que de tanto en tanto padece ciertos lapsus en su memoria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">A
madre “se le va mucho la cabeza”, dijo un día su hermana Eugenia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y era cierto, ya
habían comprobado todos que de un tiempo a esa parte la pérdidas de memoria se
producían con más frecuencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Madre
no se debe de quedar en casa sola.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y desde ese día Ramona
casi no se separa de su lado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Los hermanos llegan
antes de que la mesa esté dispuesta y con el torso descubierto se lavan en el
pilón del patio, agua fresca recién sacada del pozo que sofoca su calor. Las hermanas
ayudan a Ramona a poner el hule sobre que hace las veces de mantel, sirven la
cena y todos se sientan, como cada día, de manera rutinaria en torno a ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Hoy se muestran todos
más reservados, más retraídos, ineludiblemente sumidos cada uno en sus
pensamientos. Toman el caldo del puchero a cucharadas, con la cabeza gacha,
algunos sorbiendo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">No
se sorbe – sentencia la madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y esa simple frase
enciende la pólvora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;">12 de Agosto de 1951<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">No
se sorbe – grita el padre, y los sorbidos cesan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">La noche está cayendo
y a pesar del calor se ha levantado un poco de airecillo bajo (levante tal
vez), que deja caer alguna que otra hoja de la parra bajo la que cenan en el
patio. Huele a tierra mojada, a albero recién regado con el agua del pilón. El
viento también trae olor a jazmines y a las celindas de los arriates y a las palmiras
y a los nardos de las macetas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Tú
también sorbes – le recrimina la madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Aquí
mando yo y hago lo que me da la gana – y la amenaza con la mirada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">La mujer se calla y
agacha la cabeza, pero el padre continúa con su retahíla de insultos y da
repaso a uno por uno. Ninguno se atreve a revelarse ni imponerse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Ramona, adolescente
entonces, se pregunta por qué tuvo que regresar padre después de tantos años,
tantos que llegaron a consumir a madre y hacerle pensar a todos que había
muerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">No, padre no debía de
haber vuelto. Debió de haberse quedado en Algeciras, estación en donde arribó
hacía no sabía ya cuando, y de la que no volvió en mucho tiempo. Padre era
ferroviario. Al principio de su destino en Algeciras enviaba de tanto en
cuanto, alguna que otra misiva pobre en letras, pero poco a poco estas misivas
se fueron distanciando hasta no llegarse a recibir ninguna. Al tiempo vinieron
noticias de que había fallecido. Madre vistió de luto y envejeció mucho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y un día, al cabo de
los años, Padre volvió, excusando con absurdas justificaciones el motivo de su
ausencia: falta de tiempo, cartas perdidas, dirección olvidada… Ninguno lo
creyó, pero lo soportaron.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">¿Qué
hace este garbanzo en mi plato? Os tengo dicho que no quiero garbanzos en mi
caldo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Con furia lo retira de
su plato y lo tira al suelo. Parece querer comérselos a todos con la mirada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;">14 de Agosto de 1958<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">No
debió de volver – es Alfonso, uno de los hermanos el que sentencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Deja
eso ahora – interviene la madre en un momento de lucidez<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">No
madre, ya está bien de escondernos de nosotros mismos. No debió de volver.
Regresó y nos trajo con él la desgracia. No olvido con qué aires de tirano nos
trataba, como te humillaba a ti y a mis hermanas, y como os pegaba. Nunca debió
regresar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Hijo,
la vida es así. Es lo que está establecido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Pero
tú no debiste consentirlo, ni eso ni lo otro. El formar otra familia en
Algeciras fue una manera de renegar de todos nosotros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Tú
tampoco debiste consentirlo, ni ninguno. Simplemente sucedió, y a lo hecho,
pecho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;">20 de Agosto de 1951<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Por momentos Ramona
hubiera preferido ser sorda para no escuchar los improperios que salían de la
boca del padre con respecto a todos. Parecía que a su pensar todos eran malos,
incapaces, ineptos, simplemente despojos de todo lo que se consideraba él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Mira al cielo y ve
pasar una estrella fugaz. Con los ojos cerrados pide un deseo. Si no se cuenta
dicen que se cumple… y una sonrisa brota de sus labios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">El padre se lleva el borde del plato a los labios
para consumir el resto de caldo que queda. De repente tose. Deposita el plato
en la mesa y una tos convulsiva lo hace levantarse del asiento. Tose y tose
queriendo expulsar algo. De sus ojos no dejan de brotar lágrimas de ahogo. Se
nota que le falta el aire.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Todos se levantan y
comienzan a darle golpes en la espalda, en el pecho, en el estómago. Tras un
nuevo golpe de tos parece que el aire comienza a entrar de nuevo en su cuerpo.
La tos es cada vez más espaciada aunque no se va definitivamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">¡Maldito
garbanzo!, mira que os lo tengo dicho, no quiero garbanzos en mi plato.<b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">No
te sofoques, parece que ya ha bajado, anda, tranquilízate un poco y verás cómo
se te pasa.<b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Pero el padre no
termina de comer y se sienta en la mecedora en un rincón del patio, bajo la
parra. De tanto en tanto lo acosa un golpe de tos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Al día siguiente no se
levanta de la cama, ni al otro. Tampoco puede comer, hay algo que le impide
tragar y que tampoco consigue expulsar por más que lo intenta. Apenas si puede
ingerir algún que otro sorbo de agua. Su rostro se fue tornando lívido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Ese día su respiración
era lenta y sonaba a chimenea de tren. Antes de caer la tarde Padre ya no
estaba en este mundo. Había muerto por un atoro toráxico producido por un
garbanzo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;">14 de Agosto de 1951<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Quizás
debimos avisar al médico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -20.0pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Hicimos
lo que teníamos que hacer – replica Madre mirándolos a todos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y todos asienten. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 20pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 20px;">* "La Parra" - Óleo de <a href="http://joseluisdelgadoblanco.blogspot.com.es/2012/04/la-parra-oleo-sobre-lienzo.html">José Luis Delgado Blanco</a></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com38tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-49293021561441133132012-04-20T19:09:00.000+02:002017-11-23T20:52:30.603+01:00Mi Inmadurez<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-WwKvCYiDP14/T5GXy8THs6I/AAAAAAAAAqY/gBu1VqcEfWM/s1600/manton.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-WwKvCYiDP14/T5GXy8THs6I/AAAAAAAAAqY/gBu1VqcEfWM/s400/manton.jpg" width="247" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
De pequeña siempre quise tener un traje de flamenca, pero eso nunca fue posible. La economía en casa no era muy boyante, y además mis padres no tendrían que comprar un traje, sino dos, uno para mi hermana y otro para mí, lo que encarecía más la compra, así que nunca lo tuve. Pero vamos, yo me conformaba con (y palabras textuales de mi madre), “vestirme de mamarracho” y jugar al teatro.
Me ponía una falda de vuelo de mi madre (en aquella época se llevaban así), y la ceñía a mi cuerpo con pinzas de tender la ropa. Me colocaba el mantón de andar por casa de mi abuela y en la cabeza me ponía bien sujeto un clavel rojo reventón. Y ya no era yo, mira tú, lo mismo era la Juanita Reina, que la Marifé de Triana, que la Gracia Montes (la Pantoja no porque entonces no había salido todavía), y cantaba delante de mis amigas paseándome por el improvisado escenario que era la tarima de la mesa de camilla, bien colocada en medio del patio, y con las consecuentes peleas con ellas por no querer dejar de actuar para que entrara la siguiente, porque lo hacíamos por turnos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero mira, nunca se me quitó a mí esa espinita de tener un traje de flamenca para ir a la feria. Ya demasiado era que mis padres nos llevaran a ella y nos subieran en el Látigo, La noria, El Carrusel y poco más porque tampoco había las sofisticadas atracciones que hay hoy. Luego, a la vuelta, nos compraban un algodón a cada una, uno rosa y otro blanco, y siempre discutíamos porque nos gustaba más el de la otra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ocurrió que cuando las dos nos hicimos mayores y comenzamos nuestras andazas por el mundo laboral, teníamos un poco más de desahogo, así que mi hermana se compró tela para hacerse un traje de flamenca con la ayuda de una vecina que era modista. Yo decidí que no lo quería porque con ese dinero prefería una mantelería de lino muy linda que había visto en Tejidos Hernández, para guardarla en el baúl donde acumulaba mi ajuar de novia. Pero mi hermana puso en práctica eso del traje.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un día, cuando regresé del trabajo no había nadie en casa, y encima de la cama de mis padres estaba el tgraje de flamenca. No estaba terminado, o sea, no tenía las costuras cosidas definitivamente, sino simplemente hilvanadas. Supuse yo que era para que mi hermana se lo probara y si fuera necesario rectificar.
En esto llegó mi novio para salir a tomar café (muy aficionado a la fotografía), y yo le dije, “mira niño el traje de mi hermana, es bonito ¿verdad?” y como una iluminación se me vino a la mente el ponerme el traje y que él me fotografiara. Claro, no contaba yo (o no quise contar), con que siempre he tenido dos o tres kilos más que mi hermana. Además ellas era “cinturita de avispa” y yo no. Por el contrario yo estaba más bien dotada que ella de busto. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero bueno, que todo eso me importó poco y me puse el traje. Y nada, mi novio haciéndome fotos a diestro y siniestro y yo posando. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo peor vino cuando me lo quité. Mira, le había reventado todas las costuras y el traje estaba hecho varios pedazos sin unir. ¡Dios, que pánico me entró! Inmediatamente tomé aguja e hilo para recomponer la tragedia. Y en eso estaba cuando llegó ella, mi hermana. El momento ése lo tendré de por vida grabado en mi mente. Al principio se enfureció, luego me insultó, y no me pegó porque ya éramos muy mayores para pegarnos, que de pequeñas bien rápido que llegábamos a las manos, y por último se echó a llorar y se pasó tres días llorando. ¡Pobre hermana mía! ¡Como me dolía a mí su pena y mi insensatez!</div>
<div style="text-align: justify;">
No sabía yo que hacer para consolarla, pero nada, ella no quería saber nada de mí. Aún me duele recordarlo.
Al final la modista le arregló el traje y con el paso de los días las aguas volvieron a su cauce. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo todavía no me he perdonado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y para muestra aquí dejo una foto del día de la tragedia.</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com37tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-69730472967293264262012-04-11T21:25:00.000+02:002017-11-23T20:53:16.808+01:00La Voz Del Viento<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-r34hiO8SICY/T4XZ9xu5J5I/AAAAAAAAAqM/ulBXMx4bh-E/s1600/1951_wind.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="328" src="https://2.bp.blogspot.com/-r34hiO8SICY/T4XZ9xu5J5I/AAAAAAAAAqM/ulBXMx4bh-E/s400/1951_wind.jpg" width="400" /></a></div>
Desde que enfermó el abuelo a Sara le costaba conciliar el sueño. Cada
noche, en cuanto su madre comenzaba a preparar la cama para acostarlas a ella y
a su hermana menor, el corazón comenzaba a palpitarle con fuerza y un temblor
de dentro a fuera comenzaba a invadirla.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“Venga niñas, que ya está la
camita lista, les he puesto a ustedes la bolsa de agua caliente para que
durmáis calentitas, que esta noche va a hacer mucho frío. Mañana ya veréis como
todo amanece helado. Venga, a la cama. Un besito.”</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y después del besito su madre abandonaba la habitación no sin correr
antes las cortinas. Sara la veía salir de la oscuridad a la luz del pasillo
anudándose en una lazada el delantal de flores verdosas que casi siempre
llevaba puesto. Luego la escuchaba trajinar en la cocina preparando la cena
para ella y su padre, y triturar el puré para el abuelo. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El abuelo hacía ya bastantes días que estaba enfermo. De repente una
mañana cuando se levantó le dijo a su hijo: “No me he levantado yo hoy muy
“católico”, tal vez he cogido un poco de gripe.” “Eso es un resfriado cogido al
pecho” diagnosticó su madre. “Habrás cogido frío”, apuntó su padre. Vamos a
llevarte al médico. Y salieron los tres. Sara los vio partir y los vio volver.
Cuando regresaron el abuelo no era el mismo que salió. A ella le pareció más
pálido, más arrugado, más encorvado… más viejo. A los pocos días se metió en la
cama y ya no quiso levantarse. “No tengo fuerzas decía”. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y a Sara, cuando lo escuchaba, se le hundía el mundo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Desde que murió la abuela él había pasado a hacer las veces de ésta
con ella y con su hermana, las ayudaba a hacer los deberes cuando volvían del
colegio, jugaba con ellas con los Juegos Reunidos, les cantaba canciones y les
contaba historias ambas de la guerra, y ella, aunque niña que prefería
Cenicientas y Blancanieves, disfrutaba con el repertorio del abuelo que ya se
sabía de memoria.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“No quiero que estés malito,
abuelo”. “Hay cosas que no perdonan, hija.”</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Le hablaba como si fuera una adulta. Ella, aunque no terminaba de
entenderlo, intuía lo que quería decir.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Fue un día por la mañana cuando Sara encontró bajo el limonero del
patio una lechuza muerta. La cogió por un extremo de un ala y se presentó con
ella en la cocina ante su madre, que estaba preparando una cafetera de café.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Mira mamá
lo que me he encontrado en el patio.” A su madre le cambió la cara. Por
momentos la vio ponerse pálida. “¡Tira ahora mismo eso a la basura niña, que
las lechuzas muertas no traen nada bueno! ¡Anuncian la muerte!”</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y el nudo que estas palabras se formó en la garganta de Sara le duró
todo el día.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando regresaba del colegio, pasaba sin dudarlo a la habitación del
abuelo y se sentaba a su lado, y era ella la que le cantaba las canciones y
contaba las historias de guerra, en un bullir nervioso mezclado con los
episodios ocurridos durante el día en la escuela, y el abuelo sonreía y se le
suavizaba el rostro, y acariciaba sus rizos y le besaba las manos. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Una noche, acostada en la cama con su hermana y calentitas por la
bolsa de agua caliente, la despertó el tenebroso ulular del viento. Era tan fuerte que hacía golpetear las
contrapuertas de las ventanas, y tan intenso que su sonido se colaba por entre
las hendiduras, penetrando siniestro en los oídos de Sara.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“¡Auuuuuuuuuuu!” “¡Auuuuuuuuuu!” El agudo silbido le traspasaba la
mente. “¡Auuuuuuuuuuu!” “¡Ayuuuuuuuudaaa! ¡Ayuuuuuuuuudaaaa!”, le parecía
escuchar a Sara. Aterrada de tapó los oídos con las manos, se arrimó más a su
hermana y se cubrió la cabeza con la almohada. Aún así seguía escuchando,
aunque más lejos, el aullido lastimero
pidiendo ayuda que lanzaba el viento. No consiguió dormirse hasta que el aire
comenzó a debilitarse y poco a poco su sonido se fue apagando.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
A la mañana siguiente la despertaron los gritos de su madre llamando a
su padre:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“Corre Antonio, corre, que tu padre se ha caído de la cama y no puedo
levantarlo del suelo.” </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando consiguieron acostarlo de nuevo en la cama, el abuelo contó que
se había caído de madrugada y que se había pasado la noche en el suelo pidiendo
auxilio, hasta que lo debilitaron las fuerzas. Entonces Sara dijo lo que había
escuchado en la noche. Sus padres la reprendieron por no avisarlos, y ella
quiso hacerse muy pequeña y desaparecer, tal era la desazón que sentía. La
desazón y la culpabilidad. Desde entonces cada noche, uno de sus padres dormía
al lado del abuelo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Pero Sara no había podido superar las noches, se aterrorizaba cuando
comenzaba a oscurecer. Cada una de ellas escuchaba al viento y al abuelo
pidiendo auxilio. Siempre se tapaba los oídos con las manos y se escondía bajo
las mantas y la almohada. Su hermana nunca se enteraba de nada. La tranquilidad
solo le llegaba en las mañanas al comprobar que nada había alterado el orden de
la casa. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Los meses transcurridos no habían conseguido apagar la voz del viento.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Aquella noche además del aullido y los gritos de auxilio, a Sara le
pareció oír que su abuelo le pedía ayuda de una manera lastimosa. Presintió sin
saber por qué que el abuelo necesitaba su ayuda, sí, hacía ya mucho que la
necesitaba. Por momentos lo vio tendido
en el suelo imposibilitado para levantarse. No lo pensó cuando se bajó de la
cama y cruzando el patio entró en su habitación. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nada más abrir la puerta el alma se le cayó a los pies entre la
sorpresa y el asombro. Allí no estaba su
abuelo, ni la cama del abuelo ni la mesilla de noche del abuelo. Allí no había
nada. La habitación estaba vacía. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sin embargo, ella lo seguía oyendo a través del viento.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
* <span style="color: #b45f06;">Imagen: "Viento" (Óleo con resina sintética y temple sobre tablero de fibra aglomerada) - Willi Baumeis </span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-51517792426195916162012-02-20T19:50:00.000+01:002017-11-23T20:56:14.479+01:00Apocalipsis<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-TVpmto_-mig/T0KU4T_5QHI/AAAAAAAAAp8/AMwAL_a_GG8/s1600/8122941170908952.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="481" src="https://4.bp.blogspot.com/-TVpmto_-mig/T0KU4T_5QHI/AAAAAAAAAp8/AMwAL_a_GG8/s640/8122941170908952.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">En una décima de segundo la Tierra comenzó a girar vertiginosamente sobre su eje en sentido contrario a las agujas del reloj, pasando su movimiento de rotación a más de ciento veinticinco vueltas por minuto. Un observador imaginario podría comprobar cómo los océanos y continentes aparecían desenfocados a causa de la velocidad. Ese mismo observador podría imaginar fácilmente que la fuerza centrífuga arrojaba lejos de sí todo aquello que se encontraba en la superficie sin sujeción alguna, desperdigando todo en derredor.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al mismo tiempo, un objeto de enormes dimensiones procedente del exterior impactó violentamente en el Trópico de Cáncer, desintegrando de un plumazo parte de África y América Central. Casi a continuación otro de mayor tamaño se estrelló contra el Océano Ártico, achatando aún más el Polo Norte y comprimiendo el espacio intermedio entre éste y el Polo Sur. Todo quedó prensado como un acordeón. Continentes y Océanos pasaron a formar parte de una misma pegajosa amalgama en lo que todo quedó convertido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La Tierra, vista desde fuera, pasó a ser la réplica de un arrugado farolillo de feria.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después de observarlo detenidamente, Pablito tomó los restos del globo terráqueo por su base astillada, lo tiró a la papelera y se guardó el tirachinas en el bolsillo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #b45f06;">*Imagen "Apocalipsis" - Óleo sobre Lienzo - Inés Fonte Navia</span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-56523356854447236042012-02-02T20:21:00.000+01:002017-11-29T19:20:07.303+01:00El Coleccionista<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-GEqaUJhMDHw/TyE2Ivws99I/AAAAAAAAAp0/BPdIqr7b6Wc/s1600/mendigo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-GEqaUJhMDHw/TyE2Ivws99I/AAAAAAAAAp0/BPdIqr7b6Wc/s400/mendigo.jpg" width="298" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>8:15p.m.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Como
todos los días, Carmelo, de 68 años, vuelve a casa con dos carritos de la
compra repletos de “tesoros” hallados en los contenedores del barrio. Lleva
años haciéndolo. Carmelo sufre además del síndrome de Diógenes, trastornos
mentales como delirios paranoides, esquizofrenia, demencia senil y psicosis. Se
ha alejado tanto de la higiene como de la alimentación, y de noche sufre
pesadillas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
No
quiere ayuda de nadie y ni por asomo desea
recordar las veces que los responsables de los Servicios Sociales del
ayuntamiento han llegado a su casa para hacerle una “limpieza”. Han entrado con
sus buzos, guantes y mascarillas blancas y han sacado de allí más de cinco
toneladas de basura, han desinfectado la vivienda y la han fumigado y desratizado.
Carmelo lloraba viendo como le robaban sus cosas, cosas que para él, formaban
parte de sí mismo, y que se había pasado años coleccionando. Estos hechos
acentuaron aún más su desequilibrio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Hoy, al
acercarse a la puerta de entrada, cerrada a medias por la hinchazón causada por
la humedad, distingue algo fuera de lo habitual. A medida que se va aproximando
comprueba que en la misma hay, pegada con una tira adhesiva de color naranja
fosforescente, una hoja de papel. Así, a lo lejos, le parece que el papel
contiene unas líneas pero no está seguro. Su vista ya no es la que era, y
además “el lejos” no lo domina lo suficientemente bien.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Otra
notita del Ayuntamiento” se dice pensando que de nuevo le instaban a que
saneara la vivienda. “Pues estas jodidas notitas me las paso yo por las
pelotas” y continua acercándose hasta llegar a la altura de la misma. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Con una
pésima letra y abundantes faltas de ortografía, el papel deja leer:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><i>“
dentro de beinticuatro oras un ladriyo caera sobre tu cabesa y acabara con tu bida”<o:p></o:p></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Se mira
el reloj de pulsera que había encontrado en los desechos de unos grandes
almacenes y comprobó la hora. Las 8.55 pm.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>8.56 p.m.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: justify;">
Arranca el papel de la puerta, hace con él
una bola y se lo guarda. No está él para amenazas, menos aún cuando cree estar
seguro de quién es el autor del mismo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Se mete
en su casa con sus “tesoros” y el papel en el bolsillo, toma dos sorbos de un
paquete de sopa que había encontrado durante la jornada, deja encendida una
vela al lado del cartón que hace las veces de colchón y se echa en él para
dormir hasta el día siguiente. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Le
cuesta dormirse. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>3.30 a.m.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Despierta
de madrugada con cierta intranquilidad. No quiere reconocerlo pero la nota lo
inquieta un poco. Sabe que es obra del “Flauta”, un tipo delgado como una
flauta con el que día sí y día también mantiene una disputa a causa de lo
recaudado en los contenedores. Siempre pelean por los mismos objetos o
alimentos encontrados. Y el Flauta gasta muy mala leche, no le extraña a él que
en cualquier momento de distracción le aseste con el maldito ladrillo en la
cabeza en venganza de lo que según él, Carmelo le había arrebatado. Desde
luego, en eso de “…y acabará con tu vida” se había pasado pero que mucho. Una
cosa es amenazar y otra aterrorizar, porque visto así, a estas horas de la
noche, Carmelo estaba empezando a aterrorizarse.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Se
levanta y da varios paseos por el descansillo mientras se muerde las
ennegrecidas uñas. Está demasiado agobiado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Mañana se levantaría más temprano para hacer
la ronda antes y evitar encontrarse con él. Cada cosa a su tiempo. Intenta volverse a
dormir pero tan solo consigue dar vueltas y más vueltas. No, no se saldría con
la suya. Si lo que quería era meterle miedo casi lo había conseguido, pero eso
no quería decir nada. El sabe lo que tiene que hacer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>6.15 a.m.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Lo
primero que hace Carmelo al levantarse es tomar dos tragos de aguardiente y
salir de nuevo a la calle a rebuscar entre la basura. Tal y como tenía previsto hoy lo hace antes de
lo habitual, aunque por lo general siempre lo hace bien temprano para llegar a
los contenedores antes que los encargados de la limpieza pública. Tiene que
darse prisa porque él no era el único que se pasa las horas rebuscando entre
los desperdicios. Hay otros muchos como él casi en idénticas condiciones de
supervivencia y con el mismo afán de coleccionismo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Del
Flauta, ni rastro. Mejor. Ya llegaría el momento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>2:05 p.m.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Termina
pronto y regresa a casa casi sigilosamente, sobresaltándose con cada paso que
escucha detrás de él. El camino se le hace interminable. Le tiemblan las manos
cuando empieza a descargar su mercancía, generalmente desechos inservibles, y
comienza a colocarlas por donde puede, porque en la vivienda ya no cabe ni un
alfiler. Carmelo hace la vida en el descansillo de la escalera. Allí come,
(cuando come), duerme y hace sus necesidades en un orinal. Para suerte de él la
cuarta planta del edificio que habita está vacía, por lo que no tiene que
preocuparse por los vecinos de alrededor, pero sí con los de las demás plantas,
que con sus continuas quejas y denuncias le tienen amargada la existencia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
La
acumulación de trastos, ropas y desperdicios han atraído a ratas, ratones y
cucarachas. El hedor es insoportable y un enjambre de moscas está siempre
pululando por sus enseres, sin embargo Carmelo parece no notarlo, es más, se
siente totalmente feliz con su sistema de vida, una vida en soledad rodeado de
inmundicias malolientes y putrefactas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>2:50 p.m.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Se saca
la nota del bolsillo, vuelve a leerla y se caga en los muertos del Flauta. “Va
listo si se piensa que se va a salir con la suya”. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Se pasa
la tarde dando vueltas a la nota y pensando su venganza. A las 8.00 p.m. decide
salir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>8.05 p.m.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Carmelo
sale a la calle dispuesto a buscar al Flauta. Antes se pasa por un solar
cercano a media construcción y se hace con un pesado ladrillo. Lo guarda en el
bolsillo opuesto del que lleva el papel y empieza la búsqueda. El primer
recorrido que hace no da resultados, pero a la segunda ronda lo divisa sentado
en la esquina de una calle, con la cabeza gacha como dormitando. No tiene dudas
de que está borracho.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Se
acerca un poco sigiloso al principio y más firme después al ver que el otro
permanece inamovible. Se sitúa delante. El Flauta ni se inmuta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Tú
sabandija, da la cara”. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Nada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“A mí no
me la pegas ni me amenazas, hijo de puta”. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Nada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Me
estás tocando los cojones”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Y sin pensarlo
descargó en ladrillo en su sien izquierda con toda la fuerza, la rabia y el
odio que fue capaz. El Flauta cayó hacia un lado, la cabeza abierta, la cara
ensangrentada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Comenzó
a arremolinarse gente. Una sirena sonó a lo lejos. Carmelo permanecía inmóvil y
tranquilo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Está
muerto” aseguró el facultativo que lo atendió.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Ha sido
él” dijo alguien cuando se acercó la fuerza de seguridad. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Carmelo seguía
mudo, la boca descolgada y los ojos ausentes. Parecía no encontrarse en este
mundo. No opuso resistencia cuando lo detuvieron, tan solo dijo: “No se salió
con la suya”. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Eran las
8.55 p.m.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Lo
registraron y sacaron el papel que permanecía arrugado en uno de sus bolsillos.
El policía lo leyó:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Le
comunicamos que en veinticuatro horas pasaremos por su domicilio para proceder
a efectuar la limpieza y fumigación del mismo. Le rogamos deje la puerta
abierta si no va a estar. Servicios Sociales”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #b45f06;"><b>*Imagen:</b> "Mendigo" - <a href="http://www.artesaap.com.ar/benvepinturas.html">Antonio Jorge Benvenuti</a> Puntillismo-Tinta China - 1974 </span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-83491756298239388332012-01-18T18:08:00.000+01:002017-11-29T19:24:54.581+01:00Cuando Quema Julio<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Zq5yivnjRj4/Txb7mFOfJHI/AAAAAAAAAps/d85JpOyZggI/s1600/ninosenlaplaya.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="411" src="https://4.bp.blogspot.com/-Zq5yivnjRj4/Txb7mFOfJHI/AAAAAAAAAps/d85JpOyZggI/s640/ninosenlaplaya.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Atardecer del 25 de Julio de 1951 <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><span style="line-height: 115%;">Atardecer
del 25 de Julio de 1951 <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Cruzando la Alameda de Hércules, una
multitud semejando un enjambre, avanza en dirección a la calle Relator. Los
vecinos se asoman a los balcones y salen a las puertas para verla pasar. “¡Un
ahogado! ¡Un ahogado!”. Las mujeres se persignan y por lo bajo se escucha la
pregunta: “¿Quién es? ¿Quién es?”. Entre tanto bullicio no pueden ver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">La comitiva se detiene frente al
número 18. La mujer que espera ansiosa en la puerta, picada por la curiosidad,
al verlos pararse ante ella retiene un lamento y se desvanece. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><span style="line-height: 115%;">Medio
día del 25 de Julio de 1961<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Luis saca el inmaculado pañuelo del
bolsillo de su pantalón y se limpia el sudor de la frente. Hace calor este
medio día de Julio. Las aspas lentas del ventilador del techo parecen no dar
mucho resultado. En esta tierra del sur y en esta época del año, del cielo
llueve fuego. Sentado en un acristalado bar de la Alameda de Hércules, con una
caña Cruzcampo ante sí, espera. Por el cristal empañado del vaso se deslizan
frías gotas que dejan un rastro culebrinoso. Por momentos se impacienta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">No pasan muchos instantes antes de que
lleguen Paco y Miguel, ambos abrazados como buenos compadres y derrochando
esa campechanidad y chulería que los ha
caracterizado siempre. Luis no es así, Luis se siente muy distinto a ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Se acercan, se saludan, se abrazan,
toman asiento y entre risas preguntan el por qué de esa imprevista citación
para almorzar juntos. Hace años que no se ven. Lo que antaño fue una amistad
sin límites se fue embarrando con el tiempo hasta quedar hundida por completo
en el fango. Fue Luis el que se separó, Paco y Miguel nunca perdieron el
contacto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">En un principio a Luis se a aturrullan
las palabras, y se siente fuera de sitio. Tal vez ha sido un error el convocar este
almuerzo. Los otros dos piden unas cañas, mientras leen la carta del menú. Luis
suelta a bocajarro:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Hoy hace diez
años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">El asombro, la perplejidad y la
contrariedad se muestran en los rostros de los otros dos amigos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Venga hombre, no
es para tanto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Para mí sí lo es.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Miguel y Paco lo miran confundidos y
Luis hace frente a sus miradas. Les argumenta que necesita hablar de aquello.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Tú estás loco. ¿A
estas alturas? ¿Acaso te olvidas que fue a ti a quién se le ocurrió la idea?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Luis se sostiene la cabeza con las
manos y mira al suelo. Su interior es un hervidero de dudas y pesadumbre. Se
siente acorralado entre sus propios sentimientos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Mira Luis, lo que
pasó, pasó. Ya es momento de que esté todo superado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Luis vuelve a sacar el pañuelo blanco,
se vuelve a secar el sudor, duda y calla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><span style="line-height: 115%;">Tarde
del 25 de Julio de 1951<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Luisillo, Paquito y Miguel juegan en
la boca de riego situada en la puerta de la casa de vecinos en la que viven. A
estas horas de la tarde la calle está casi desierta, es la hora de la siesta y
cada cual intenta dar una cabezada, bien recostados en la mecedora, a la sombra
de la parra del patio. Los niños no. Los niños no duermen la siesta, aprovechan
el sopor de los mayores para escapar a la calle y desmadrarse en las mil y una
travesuras que tienen prohibidas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">De tanto en tanto, pasa alguna que
otra reunión con la cesta de la merienda. Van a bañarse al río, camino de las
“playas” de “La Barqueta” o “Los Humeros”. Ellos los miran con cierta envidia y
deseo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Entre risas y gritos ahogados se
empapan con el agua de la boca de riego. Es divertido poner la mano en la
salida y que el líquido salga a presión, aspersor desconocido que cubre de
finísimas gotas sus cuerpecillos menudos y bronceados. No perdonan los rayos
del sol que estén todo el día jugando en la calle y los tuesta sin miramientos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Revolviendo la esquina ven llegar a
Joaquín, el hijo del torero “Lamparita” que vive en la calle paralela. No les
cae bien Joaquín. A todas luces es un niño pudiente y algo engreído viviendo en
una casa individual, y que dispone de unas comodidades de las que ellos
carecen. Joaquín alardea de que poseen nevera y bañera, accesorios casi
desconocidos para ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Tras de Joaquín aparece el carro de la
nieve tirado por un mulo y chorreando agua helada. Corren a encaramarse a él a
pesar de las reprimendas del dueño y saborean las frías gotas como un elixir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">“¡Un polo, un
polo!” - y simulan chupar esos polos
imaginarios sacando al aire pegajoso las sonrosadas lenguas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">De repente Luisillo, el más avispado
pone cara de pícaro y lanza la propuesta:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">¿Vamos a bañarnos
al río? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Las caras de todos muestran sorpresa
regocijo y miedo. Saben que no les está permitido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">No se van a
enterar, podemos volver antes de que se vaya el sol.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">¡Vamos!, ¡Vamos!
– corean algunos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Sin pensarlo dos veces asienten
enfebrecidos por la idea.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Yo no voy, a mí
no me dejan , me marcho a casa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Y Joaquín da media vuelta para irse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">“¡Cobardica!, ¡Cobardica!,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">“¡Eres una niña!
¡Mariquita que barre con la escobita!”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Y Joaquín hace unos pucheros que no
quiere hacer y en un acto de valentía ignora la reprimenda y se une a la
comitiva que cruza veloz la calle hasta llegar a la “playa” de “La Barqueta”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">La “playa” de “La Barqueta” está
abarrotada aquél 25 de de julio, fiesta nacional en honor de Santiago. Los
cuatro amigos rompen el viento en una carrera vertiginosa en dirección a la
orilla del río, la sonrisa abierta y limpia deja entrever una felicidad a duras
penas contenida. “¡Cobarde el último!” y todos a una se meten en el agua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Se zambullen, se salpican, se dan
ahogadillas, y entre risas y nerviosismo alguien propone jugar a ver quien
aguanta más debajo del agua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Luisillo, Paquito y Miguel siempre
vencen el reto casi al unísono. Picardeados por otras escapadas al río, conocen
a la perfección sus capacidades en el agua. Joaquín se retrae. El no está tan
suelto como sus amigos, sus padres siempre le han prohibido ir al río y él ha
obedecido. La educación que ha recibido no le ha dado opción a lo contrario. Joaquín
tampoco sabe nadar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Se meten bajo el agua y Joaquín desde
fuera cuenta hasta que salen: “Uno, dos, tres, cuatro…” A veces llega hasta
cincuenta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Incitan a Joaquín a que lo intente y a
regañadientes lo hace, pero tan solo llega a diez. Los demás se ríen de él y se
burlan. Vuelven a decirle “¡Mariquita, barre con la escobita!”, y el vuelve a
hacer pucheros. Quiere irse a casa con su madre. Seguramente ya estará
impaciente por su tardanza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Nos iremos cuando
seas capaz de aguantar hasta veinte. Nosotros te ayudamos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Y Joaquín se zambulle de nuevo
reteniendo el aire todo lo que puede para conseguir llegar a veinte y regresar
a casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">No sabe por cuánto va pero ya no puede
más. Decide salir a la superficie, hará caso omiso a lo que le digan y se irá
aunque sea solo. No quiere seguir con el juego. Intenta sacar la cabeza pero no
puede, algo se lo impide, algo que lo sujeta por la cintura y por los pies y lo
mantiene pegado al fondo lodoso del río. Tira con fuerza. Nada. Lo intenta de
nuevo e igualmente, nada. No puede salir. Lo que lo sujeta tiene más fuerza que
él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Joaquín nota como los pulmones
protestan por la falta de oxígeno e instintivamente abre la boca para tomar
aire. Vano intento, lo único que entra por ella es agua a raudales, agua
salobre y densa que sabe a humedad y a fango. Se asusta, patalea y vuelve a
intentar desasirse de lo que lo mantiene inmóvil. Quiere gritar pero solo
consigue que le entre más agua en la boca. Su chapoteo levanta el barro del
fondo y él traga barro, que se cuela también por sus fosas nasales y por sus
oídos. Hace un último intento de soltarse pero ya yo tiene fuerzas. Joaquín
abandona la lucha y nota como la presión del agua tragada lastima sus pulmones
y su estómago. Le parece que van a estallar. Se deja llevar. Y se va. Poco a
poco Joaquín se va…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">…¡¡¡Y
doscientos!!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Luisillo canta el final de la cuenta y
toca los hombros de Miguel y Paquito para avisarles. Ambos salen rápidos del
agua preguntando a cuanto habían llegado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">¡A doscientos!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Pero Joaquín no sale. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><span style="line-height: 115%;">Medio
día del 25 de Julio de 1961<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">¿Y qué quieres
que hagamos ahora? Al fin y al cabo tan solo fue un ahogado más. Había tantos
todos los veranos… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: -18pt;">
<span style="line-height: 115%;">-<span style="line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">¿Habéis probado
la merluza rebozada? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="line-height: 115%;">Luis vuelve a sacar el pañuelo y a
secarse el sudor.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #e69138; line-height: 115%;"><b>*Imagen "Niños en la Playa" - Valeria Ulman</b></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-56499406820885559532011-12-29T12:40:00.000+01:002017-11-29T19:28:08.737+01:00Efímero Vivir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-SjIhAcQ-Kn8/TvxQkmASE0I/AAAAAAAAApg/Gk1ZyifoLuc/s1600/atardecer-41x24-oleo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="392" src="https://2.bp.blogspot.com/-SjIhAcQ-Kn8/TvxQkmASE0I/AAAAAAAAApg/Gk1ZyifoLuc/s640/atardecer-41x24-oleo.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 20pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nada que ver con La Navidad, pero estos
últimos días los he tenido de profunda reflexión, y he recordado cuando en la
etapa escolar las monjas nos llevaban a hacer la semana de ejercicios
espirituales para reflexionar, que dicho sea de paso, ni los vivía ni los
entendía, porque con 11, 12 y 13 años en lo que menos se piensa es en la
espiritualidad de cada uno.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mis pensamientos de estos días han tomado
forma y se me han presentado tal y como debe ser que yo siento internamente,
aunque la mayoría de las veces no sea totalmente consciente de ello.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me he dado cuenta que ya he pasado una buena
parte de mi vida, y que tal vez poder vivir la otra parte sea una utopía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se han paso tan rápido estos años….siempre he
imaginado que lo que queda por delante está aún muy lejano. Es como si el
tiempo corriera muy lento y si prisas. A veces parece que ni siquiera va
a llegar. Y sin embargo pasan tan raudos los segundos, los minutos, las horas…
casi sin darme cuenta hoy pasa a ser mañana o pasado mañana, o fin de semana. Y
así, los días, los meses, los años, van pasando tan rápidos como un parpadeo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Soy consciente de que ese tiempo no se
recupera nunca, desgraciadamente para mí aunque a otros les dé igual, pues la
percepción de cada persona es distinta a la de otra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siempre me he dedicado a pensar en el mañana,
como si para mí el mañana fuera empezar a vivir, como nacer de nuevo.
Generalmente no disfruto del presente, tan sólo del ensueño del pasado o de la
esperanza del futuro, aún a pesar de saber que dentro de ese futuro está
el final de mi vida. Y ese final es algo que me da tanto miedo….<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hago las cuentas y saco a la luz cuantos
Diciembres he vivido. Muchos, incluido también el primero en el que aún estaba
en el vientre de mi madre. Mi madre que se me escapa poco a poco porque también
el tiempo corre para ella.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La realidad me hace ver que el tiempo es un
traidor, que actúa desde las sombras. No lo puedo detener en los momentos
felices, ni darle marcha atrás para evitar los malos momentos, ni acelerarlo
para llegar a ese ilusionado futuro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y me imagino que el tiempo se ríe de mí,
seguramente igual que lo hace de tantos otros.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tan efímero es vivir….<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
*Imagen: Óleo "Crepúsculo" - <a href="http://bailandoconcolores.blogspot.com/2007/11/crepusculo-leo-esther.html">Esther</a> </div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-2152965213303063032011-12-20T18:36:00.000+01:002017-11-29T19:29:01.100+01:00La Voz Del Viento<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-PUJ10YdOY40/TvDGo0h4AbI/AAAAAAAAApI/oNZ_w8G_kXE/s1600/laniadelbrazalete192223.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-PUJ10YdOY40/TvDGo0h4AbI/AAAAAAAAApI/oNZ_w8G_kXE/s640/laniadelbrazalete192223.jpg" width="425" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Desde que enfermó el abuelo a Sara le costaba conciliar el sueño. Cada
noche, en cuanto su madre comenzaba a preparar la cama para acostarlas a ella y
a su hermana menor, el corazón comenzaba a palpitarle con fuerza y un temblor
de dentro a fuera comenzaba a invadirla.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“Venga niñas, que ya está la
camita lista, les he puesto a ustedes la bolsa de agua caliente para que
durmáis calentitas, que esta noche va a hacer mucho frío. Mañana ya veréis como
todo amanece helado. Venga, a la cama. Un besito.”</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y después del beso su madre abandonaba la habitación no sin correr
antes las cortinas. Sara la veía salir de la oscuridad a la luz del pasillo
anudándose en una lazada el delantal de flores verdosas que casi siempre
llevaba puesto. Luego la escuchaba trajinar en la cocina preparando la cena
para ella y su padre, y triturar el puré para el abuelo. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El abuelo hacía ya bastantes días que estaba enfermo. De repente una
mañana cuando se levantó le dijo a su hijo: “No me he levantado yo hoy muy
“católico”, tal vez he cogido un poco de gripe.” “Eso es un resfriado cogido al
pecho” diagnosticó su madre. “Habrás cogido frío”, apuntó su padre. Vamos a
llevarte al médico. Y salieron los tres. Sara los vio partir y los vio volver.
Cuando regresaron el abuelo no era el mismo que salió. A ella le pareció más
pálido, más arrugado, más encorvado… más viejo. A los pocos días se metió en la
cama y ya no quiso levantarse. “No tengo fuerzas decía”. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y a Sara, cuando lo escuchaba, se le hundía el mundo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Desde que murió la abuela él había pasado a hacer las veces de ésta
con ella y con su hermana, las ayudaba a hacer los deberes cuando volvían del
colegio, jugaba con ellas con los Juegos Reunidos, les cantaba canciones y les
contaba historias ambas de la guerra, y ella, aunque niña que prefería
Cenicientas y Blancanieves, disfrutaba con el repertorio del abuelo que ya se
sabía de memoria.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“No quiero que estés malito,
abuelo”. “Hay cosas que no perdonan, hija.”</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Le hablaba como si fuera una adulta. Ella, aunque no terminaba de
entenderlo, intuía lo que quería decir.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Fue un día por la mañana cuando Sara encontró bajo el limonero del
patio una lechuza muerta. La cogió por un extremo de un ala y se presentó con
ella en la cocina ante su madre, que estaba preparando una cafetera de café.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“Mira mamá
lo que me he encontrado en el patio.” A su madre le cambió la cara. Por
momentos la vio ponerse pálida. “¡Tira ahora mismo eso a la basura niña, que
las lechuzas muertas no traen nada bueno!”</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y el nudo que estas palabras se formó en la garganta de Sara le duró
todo el día.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando regresaba del colegio, pasaba sin dudarlo a la habitación del
abuelo y se sentaba a su lado, y era ella la que le cantaba las canciones y
contaba las historias de guerra, en un bullir nervioso mezclado con los
episodios ocurridos durante el día en la escuela, y el abuelo sonreía y se le
suavizaba el rostro, y acariciaba sus rizos y le besaba las manos. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Una noche, acostada en la cama con su hermana y calentitas por la
bolsa de agua caliente, la despertó el tenebroso ulular del viento. Era tan fuerte que hacía golpetear las
contrapuertas de las ventanas, y tan intenso que su sonido se colaba por entre
las hendiduras, penetrando siniestro en los oídos de Sara.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“¡Auuuuuuuuuuu!” “¡Auuuuuuuuuu!” El agudo silbido le traspasaba la
mente. “¡Auuuuuuuuuuu!” “¡Ayuuuuuuuudaaa! ¡Ayuuuuuuuuudaaaa!”, le parecía
escuchar a Sara. Aterrada de tapó los oídos con las manos, se arrimó más a su
hermana y se cubrió la cabeza con la almohada. Aún así seguía escuchando,
aunque más lejos, el aullido lastimero
pidiendo ayuda que lanzaba el viento. No consiguió dormirse hasta que el aire
comenzó a debilitarse y poco a poco su sonido se fue apagando.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
A la mañana siguiente la despertaron los gritos de su madre llamando a
su padre:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“Corre Antonio, corre, que tu padre se ha caído de la cama y no puedo
levantarlo del suelo.” </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando consiguieron acostarlo de nuevo en la cama, el abuelo contó que
se había caído de madrugada y que se había pasado la noche en el suelo pidiendo
auxilio, hasta que lo debilitaron las fuerzas. Entonces Sara dijo lo que había
escuchado en la noche. Sus padres la reprendieron por no avisarlos, y ella
quiso hacerse muy pequeña y desaparecer, tal era la desazón que sentía. La
desazón y la culpabilidad. Desde entonces cada noche, uno de sus padres dormía
al lado del abuelo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Pero Sara no había podido superar las noches, se aterrorizaba cuando
comenzaba a oscurecer. Cada una de ellas escuchaba al viento y al abuelo
pidiendo auxilio. Siempre se tapaba los oídos con las manos y se escondía bajo
las mantas y la almohada. Su hermana nunca se enteraba de nada. La tranquilidad
solo le llegaba en las mañanas al comprobar que nada había alterado el orden de
la casa. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Los meses transcurridos no habían conseguido apagar la voz del viento.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Aquella noche además del aullido y los gritos de auxilio, a Sara le
pareció oír que su abuelo le pedía ayuda de una manera lastimosa. Presintió sin
saber por qué que el abuelo necesitaba su ayuda, sí, hacía ya mucho que la
necesitaba. Por momentos lo vio tendido
en el suelo imposibilitado para levantarse. No lo pensó cuando se bajó de la
cama y cruzando el patio entró en su habitación. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nada más abrir la puerta el alma se le cayó a los pies entre la
sorpresa y el asombro. Allí no estaba su
abuelo, ni la cama del abuelo ni la mesilla de noche del abuelo. Allí no había
nada. La habitación estaba vacía. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sin embargo, ella lo seguía oyendo a través del viento.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #b45f06;">*Imagen: "La niña del Brazalete" 1922-23 - Obra de María Blanchard</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com34tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-8644339756211563902011-12-12T18:56:00.000+01:002017-11-29T19:30:13.997+01:00Vuelves<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-2_FcSTSPN3U/TuY9eEW8UrI/AAAAAAAAApA/QZfvPkWYinw/s1600/IMG_2954c.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://2.bp.blogspot.com/-2_FcSTSPN3U/TuY9eEW8UrI/AAAAAAAAApA/QZfvPkWYinw/s400/IMG_2954c.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Por las serpenteantes callejuelas de mi mente, por los
escondidos rincones de mi razón, llegas a mí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Te cuelas lento y cauteloso, sin pedir permiso, sin llamar, sin que yo pueda
poner ningún impedimento.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La oscuridad se evapora ante el soplo de mi aliento del que
también te haces dueño, como entonces, como antes.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Regresas desprendiendo una aureola de sensaciones nunca
olvidadas, refulgiendo como el oro del tesoro escondido en lo más profundo,
trayendo contigo olor a celindas y a romero.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Vuelves con esa luz en tu mirada, a veces musgo a veces
ámbar, reflejándola en el caramelo de mis ojos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Vuelves, horizonte inalcanzable, murmullos silenciosos,
palabras calladas, besos imaginados, deseos reprimidos, amor sin consumir.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero vuelves a cada pálpito, a cada suspiro, a cada latido
de mi corazón.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Porque estás en mí.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">*Imagen: "Promesa" . Acuarela -<a href="http://pintaracuarela.blogspot.com/2011_03_01_archive.html"> Noemí</a></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-78975343585302202632011-12-02T19:57:00.000+01:002017-11-29T19:54:48.867+01:00Paraguas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-OKfflwKEAbE/Wh8BZQZBZJI/AAAAAAAAA7s/WlQ8rwRm-xY7JRB_dSY_cVtnLYM0rbkQACLcBGAs/s1600/paraguas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1181" data-original-width="570" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-OKfflwKEAbE/Wh8BZQZBZJI/AAAAAAAAA7s/WlQ8rwRm-xY7JRB_dSY_cVtnLYM0rbkQACLcBGAs/s640/paraguas.jpg" width="307" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Se tiñó todo de gris. A pesar de que la noche antes había sido estrellada, ese día amaneció color plomo, y desde primeras horas del alba una fina lluvia lo empapaba todo: las encaladas azoteas, los pajizos tejados, las copas de los árboles, el ancho de las avenidas…. Y el paraguas que nos cobijaba.<br />
<br />
Adormecía la tarde y caminábamos entrelazados por la cintura. Mismo paso, mismo compás, misma pasión y mismo deseo. Mis botas se empapaban de los charcos que descansaban entre los adoquines de la estrecha calleja de la Judería, tan íntima, tan solitaria, tan umbría, reflejando en el suelo las difusas luces de las farolas que comenzaban a encenderse. Mi cabeza apoyada en tu hombro, tu mano hurgando bajo mi sueter azul.... paseando, disfrutando de un crepúsculo oculto que tan solo reflejaba semioscuridad.<br />
Entre farola y farola un alto, un apretar de tu cuerpo con el mío y ese dulce beso que nace de lo profundo de las entrañas.<br />
<br />
Y una mirada.<br />
<br />
Ojos clavados en otros ojos. Se cerró el paraguas y nuestros cabellos, nuestros rostros, nuestros cuerpos quedaron empapados de lluvia, perlas cristalinas que resbalaban por nuestros rostros.<br />
<br />
Y en la boca una mezcla de besos y agua tan clara y tan limpia como nuestros sentimientos.</div>
Unknownnoreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-9891680926075145932011-11-26T19:09:00.001+01:002017-11-29T19:57:42.911+01:00La Fotografía<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Y6rVW68o6-E/TtErYoH5LxI/AAAAAAAAAnI/hzMYrgQqRqY/s1600/camara-de-fotos-antigua-de-fuelle-kodak-con-estuche-original_vip.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-Y6rVW68o6-E/TtErYoH5LxI/AAAAAAAAAnI/hzMYrgQqRqY/s400/camara-de-fotos-antigua-de-fuelle-kodak-con-estuche-original_vip.jpg" width="400" /></a><span style="line-height: 115%;">Aquel día de noviembre de 1889
despertó haciendo honor a la estación reinante. Húmedo, crudo y opaco, dejaba
colar entra las brumas dedos neblinosos semejando jirones de algodones de
feria. La niebla desdibujaba los
contornos de todo lo que se pudiera mostrar más allá de las ventanas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">La humedad también se había colado
dentro de Elvira que con laxitud extrema esperaba sin expectación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Aquel día de noviembre era el día en
el que estaba concertada la cita con el fotógrafo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; line-height: 115%;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</span></span><span style="line-height: 115%;">Estaré allí sobre
las cuatro – había dicho respondiendo a quién solicitó sus servicios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y Elvira, que jamás había sido
fotografiada, esperaba en su estancia mientras los familiares y algunos vecinos
habían pasado la mañana preparando el escenario. Cubrieron el sofá con la
colcha blanca de organza que madre lució
en su noche de bodas, las blondas sobre los reposabrazos y el bordado en el
respaldo. Una lámpara de aceite sobre la mesilla, la alfombra de damasco a los
pies, y flores, muchas flores, flores blancas rodeando todo lo que sería el
marco que inmortalizaría el momento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">El fotógrafo llegó puntual y también
puntualmente todo estaba listo. Poco a poco fueron pasando los familiares y
allegados para observar la escena mientras el retratista montaba el trípode
donde colocaría la cámara de fuelles con negativos de vidrio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Sentada en el sofá con su vestido de
tafetán negro, Elvira posaba en medio de sus padres, las manos de los tres,
entrelazadas. Apoyaba la cabeza en el hombro de madre, mostrando un rostro
níveo que los polvos no habían conseguido disimular, los labios entreabiertos
se notaban pálidos y blanquecinos, y los ojos sin luz, parecían perdidos en algún lugar o espacio, puede que
otra dimensión que se escapaba a la comprensión de todos, tal vez, quién sabe,
miraban ausentes a los allí presentes mientras el fotógrafo la inmortalizaba,
ya inerte, para la eternidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;">(Nota)</span></b><span style="line-height: 115%;"> La <b>“</b>fotografía de difuntos<b>”</b> fue una
práctica que nació poco después que la fotografía (un 19 de agosto de 1839) en
París, Francia, que luego se extiende rápidamente hacia otros países. La
práctica consistía en vestir el cadáver de un difunto con sus ropas personales
y participarlo de un último retrato grupal, con sus compañeros, familiares,
amigos, o retratarlo individualmente. La fotografía mortuoria no era
considerada morbosa, debido a la ideología social de la época del Romanticismo.
En dicho período se tenía una visión nostálgica de los temas medievales y se
concebía la muerte con un aire mucho más sentimental, llegando algunos a verla
como un privilegio. (Wikipedia)<o:p></o:p></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="color: #e69138; line-height: 115%;">*Imagen: Internet</span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-34316068964973601162011-11-16T19:20:00.001+01:002017-11-29T19:58:46.150+01:00Noviembre, Era Noviembre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-o8KGvQgDtqs/TsP_-Ru1GoI/AAAAAAAAAnA/ZYkI541MFkc/s1600/Acacia+5038.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-o8KGvQgDtqs/TsP_-Ru1GoI/AAAAAAAAAnA/ZYkI541MFkc/s400/Acacia+5038.jpg" width="310" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Noviembre.
Era Noviembre.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Recuerdo
cuando nos encontramos de repente y sentí como el tiempo no se había movido
entre los dos desde hacía mucho. El
oscuro caramelo de tus ojos traspasó por momentos a los mío y nos fundimos en
un aleado abrazo. El calor de tu cuerpo me
traspasó con todas sus fuerzas,
haciéndome sentir complicidad y compenetración.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Noviembre.
Era Noviembre.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Un viento bajo soplaba con fuerza barriendo las
hojas que habían caído de los árboles y
también los momentos de alejamiento que habíamos sufrido. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
El viento de
Noviembre se lo llevaba todo, dejando solamente la más pura esencia de
nosotros: Tú y Yo en la integridad.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Noviembre,
era Noviembre.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Y a la par
que nos balanceábamos en el interminable abrazo, nuestras esencias, tal y como
antes, volvieron a alearse y dejarse llevar, por el momento.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Atrás
quedaron los instantes de olvido y desarraigo. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Seguimos
siendo los mismos, el tiempo nada ha cambiado.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Amigo del
alma, amigo del corazón, amigo de mi vida.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #e69138;"><i>Imagen: "Óleo sobre lienzo", <a href="http://asociacionsintitulo.blogspot.com/">(Asociación de Artistas Plásticos)</a></i></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-53856562115483139942011-11-01T19:52:00.000+01:002017-11-29T20:00:16.335+01:00Por Momentos Se Convirtió En Cometa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-_aGkeBe3oF8/TrA-4cWuntI/AAAAAAAAAm0/b9e57WCd4Zg/s1600/4505320582_0cc9d89b84.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-_aGkeBe3oF8/TrA-4cWuntI/AAAAAAAAAm0/b9e57WCd4Zg/s640/4505320582_0cc9d89b84.jpg" width="472" /></a></div>
<br />
<br />
Arrinconada en una esquina del sofá me cobijé del fuego sin misericordia que caía ese día de verano, dispuesta a matar la tarde leyendo el último libro de relatos que había sacado de la Biblioteca. Estaba marcado en la página 115, justamente dónde lo había dejado la noche anterior, y el título del siguiente prometía ensoñaciones de juegos infantiles a la orilla de cualquier playa del sur. Mis ojos se fueron directos al primer renglón…<br />
“Por momentos se convirtió en cometa”<br />
<br />
“Por momentos se convirtió en cometa y remontó el vuelo hasta lo más alto. En las altura voló en pos de las gaviotas, y realizó un vuelo bajo acompañando a las golondrinas.
Se dejó llevar a merced del viento y se mezcló con las hojas secas que eran arrastradas formando remolinos, rozó el suelo rodando junto con los embalajes de los caramelos y las bolsas de plásticos de las golosinas, y se quedó varado junto al húmedo bordillo de la acera.
Aún así, tendido junto al borde de la alcantarilla y manchado de barro, le gustaba imaginarse en esa situación.
Cualquier cosa era mejor que ver pasar la vida, su vida, a través del prisma de la tetraplejia.”<br />
<br />
Cerré el libro sin marcar la página.<br />
<br />
Mi cara era como una serie de fotografías algunas de las cuales deberían haber terminado en la papelera.<br />
<br />
*Imagen "Niño con Cometa" - Lola Catalá
</div>
Unknownnoreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-90792100237525761602011-10-23T20:41:00.000+02:002017-11-29T20:01:02.785+01:00Síndrome De Abstinencia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-fuYUu67eig4/TqRex-GCrUI/AAAAAAAAAms/nmbtnVfj60k/s1600/cigarro2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-fuYUu67eig4/TqRex-GCrUI/AAAAAAAAAms/nmbtnVfj60k/s400/cigarro2.jpg" width="360" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La tarde llega cargada de sombras y por momentos la oscuridad la
convierte en noche. Como cada día, espero unos instantes para salir. No me
gusta hacerlo hasta que no esté todo bien oscuro, no es conveniente. Cuando lo
considero oportuno, me enfundo en una cazadora negra, me cubro la cabeza con un
gorro de lana y me dispongo a salir del apartamento. Apago las luces y el
contorno de los muebles de diseño se difuminan como por arte de magia. Todo
queda oscuro y yo salgo. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Una bocanada de aire frío me da de lleno en el rostro como para
aseverar que estamos a finales de otoño. Me subo la solapa de la cazadora y
comienzo mi andadura enfilando por la calle paralela a la avenida. Me dejo
guiar por mis pasos, rápidos y ansiosos después de tantas horas de espera a lo
largo del día, inmerso en el trabajo y la responsabilidad que mi cargo de
directivo requiere, aunque últimamente esas horas de trabajo se me hacen
interminables; ha mermado mi capacidad para desarrollar mi tarea. En más de una
ocasión me he planteado la posibilidad de entregarme a manos expertas que me
ayuden a escapar de esta situación en la que estoy viviendo desde que, cuando de un plumazo, y de la noche a la mañana, una ley
erradicó el tabaco de mi vida y de la de muchos. El tabaco está prohibido y
perseguido como una droga dura.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La calle está hoy algo desierta, pocos son los que circulan por ella.
Esto hará más fácil mi cometido. Llegando a una de las bocacalles vislumbro a
media distancia una sombra que camina agazapada y con pasos sigilosos. De
momento intuyo de donde viene. Acelero mis pasos, haciéndolos igual de sigilosos
que los suyos y consigo situarme tras la figura. No me ha oído. Saco de mi toda
la fuerza reprimida y me avalanzo sobre ella. No le da tiempo de resistirse. Le
rodeo el cuello con mis manos y aprieto, aprieto con todas mis fuerzas hasta
que oigo partirse la tráquea. Su cuerpo patalea inconteniblemente mientras sigo
apretando hasta que por fin sus movimientos convulsivos cesan. Lo dejo caer al
suelo y le doy la vuelta. Es un hombre. Impaciente y tembloroso registro sus
bolsillos hasta que encuentro lo que busco: un cigarrillo, mi cigarrillo del
día. Lo guardo en mi bolsillo y regreso rápido sobre mis pasos. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Hoy he tenido suerte. Otras veces el sacrificio no da resultados positivos.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #e69138;">*Imagen: Sin datos - Internet</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 17px;"><br /></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-54928023659357040252011-10-16T20:42:00.001+02:002017-11-29T20:02:03.007+01:00José, "El Herrero"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-AkqOGLQS_YI/Tpsl_npYg6I/AAAAAAAAAmk/izfEY-Sggio/s1600/1201022613_f.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-AkqOGLQS_YI/Tpsl_npYg6I/AAAAAAAAAmk/izfEY-Sggio/s640/2201022613_f.jpg" width="595" /></a></div>
<span style="line-height: 115%;">José “el Herrero” pasaba todos los
días dos veces por la puerta de mi casa, al mediodía y al caer la tarde, y las
dos veces que pasaba, lo hacía dando camballadas de un lado a otro de la acera.
Todas las ocasiones venía de la tasca de la esquina “el carguivete” (carga y
vete), y haciendo honor al nombre de la tasca, salía de allí bien cargado de
vino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">A mi hermana y a mí nos daba mucho
miedo José “El Herrero”, ya no sé si por su figura corpulenta siempre enfundada
en un mono azul, por su constitución alta y robusta, por su enorme cabeza
rapada, o por su cara grande y redonda de color amoratado, aunque lo más seguro
es que fuera porque sabíamos que venía borracho y eso nos daba miedo, dada las siniestras historias de borrachos
que nos contaba mi madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">“Venga niñas, ir a sentarse al poyete
de la puerta a comeros la naranja”, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Nos mi madre decía después de
almorzar, y allí nos sentábamos mi hermana y yo, con nuestros uniformes de
colegialas para comernos la naranja y de paso ver si pasaba por la carretera
algún coche americano, que en aquel entonces estaban muy de moda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Pero la realidad era que nuestras
mentes estaban puesta en la esquina de la calle por ver si en algún momento
asomaba por ella José “El Herrero”. Y sí, casi todos los días aparecía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">El ver el corpachón del hombre y
meternos rápidamente para adentro era todo en uno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">“¡Omaíta, omaíta!, ¡que viene “el
Herrero”!”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y las dos nos escondíamos bajo el
delantal de mi madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y mi madre nos tranquilizaba: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">“Pero si no os va a hacer ná, si lo
que le pasa es que se emborracha, venga, sentaros en el poyete que si ustedes
no le dicen ná, él tampoco”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y las dos cogidas de la mano nos
sentábamos de nuevo a esperar que pasara, temblando porque no nos fiábamos
mucho y deseando que se alejara cuanto antes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">José “El Herrero” vivía con su
hermana varias casas más arriba de la nuestra,
era de edad mediana y soltero. Según decían los vecinos de la calle
nunca se le había conocido novia alguna, por lo que su única compañía era el
vino de la tasca “carguivete”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Mi madre se solía aprovechar del
miedo que nos daba para amedrentarnos cuando nos portábamos mal o la
desobedecíamos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">“mira que como seáis malas voy a
llamar al “Herrero””; mira que como no os durmáis pronto va a venir el “El Herrero”
a por ustedes; mira que como os sigáis peleando, viene “El Herrero”… y “El
Herrero” era para nosotras la encarnación del diablo, aunque no sé yo que mal
nos hubiera podido hacer, poco, dada las condiciones en las que pasaba, pero a
nosotras nos daba un pánico atroz. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y así mi hermana y yo vivíamos
obsesionadas con el hombre cuyo único delito era emborracharse dos veces todos
los días.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Un día mi madre nos engalanó a mi
hermana y a mí con los vestidos blancos de organdí para ir a hacerle una visita
a nuestra abuela Concha, la madre de ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">“Ea, mira que requetepreciosas
estáis. No ensuciaros mientras yo me arreglo que ya mismo nos vamos.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y nos quedamos las dos en la puerta
de la calle deseando que pasara la Esmeralda o la Amparito para que nos vieran
tan guapas. Pero no, no fueron ellas las que pasaron, sino “el Herrero” al
mismo tiempo que junto con mi madre salíamos de la casa. Mi madre nos tomó las
manos para emprender el camino, justo detrás del hombre que caminaba dando
camballadas a causa de la cantidad de vino que llevaba metido en el cuerpo. Yo
temblaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Tan solo habíamos recorrido unos
metros cuando “el Herrero” dio un traspiés y cayó al suelo dándose con el
borillo de la acera en la cabeza de la que comenzó a manar mucha sangre. Él no
se movía, seguramente perdió el conocimiento, pero mi hermana y yo creíamos que
estaba muerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Abrazadas nos pegamos a la pared sin
querer mirar, pero mirando como el Herrero no se movía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">“Hermana, vamos a rezar por él pa que
vaya al cielo.” “Sí hermana, Padre nuestro que estás en los cielos…”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Mi madre, ajena a nosotros, se acercó
a socorrer al hombre, que ya había vuelto en sí, y aviso a una vecina para que
le ayudara a levantarlo. También avisaron a su hermana, que se lo llevó a la
Casa de Socorro para que lo curaran.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">“Pobrecito hermana, ¿Mira que si se
hubiera muerto?” “Menos mal que está vivo, eso será porque rezamos.” “Sí,
seguramente es por eso.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Mucho tiempo nos duró el susto, pero
desde entonces vimos al “Herrero” con otros ojos, y dejó de darnos miedo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #e69138; line-height: 115%;"><b>Imagen: "Niña" - 1921 - Óleo sobre tela - <a href="http://www.fotolog.com/aquicam/38855635">Petrona Viera</a></b></span></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-44747421858966942672011-09-29T21:21:00.000+02:002017-11-29T20:05:05.194+01:00El Día Que Se Rompió El Verano<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ayWiUz1NWD8/ToTEKtn9FAI/AAAAAAAAAmY/tzP8jGKgQDo/s1600/noche_by_fele83-d31d1jx.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://2.bp.blogspot.com/-ayWiUz1NWD8/ToTEKtn9FAI/AAAAAAAAAmY/tzP8jGKgQDo/s640/noche_by_fele83-d31d1jx.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Fue el día en el que se rompió el
verano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Ese día el verano se rompió para
dejar pasar al otoño por entre jirones pajizos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Ese día, cuando despertó, él no
estaba pero sabía que había soñado con él. Se encontraban inmersos dentro de
esa burbuja invisible que siempre los había envuelto cuando estaban juntos. No
estaban solos, había gente en derredor que los miraban y les hablaban, pero nadie
lograba traspasar esa barrera que ellos habían creado. Dentro de ella los dos
se hallaban sumergidos en una común tarea, muy juntos, rozándose apenas los
brazos y mirándose de cuando en cuando sin pretensiones pero intensamente, diciéndose
con la mirada lo que no se decían con los labios. Había dentro de esa burbuja
tanta fuerza contenida y tanta electricidad atada…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">El sueño era tan real, tal vívido que
dudaba de que se tratara de un sueño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Mecánicamente se preparó un café. Su
mente era todavía una maraña confusa que no la dejaba distinguir claramente lo
real y lo soñado. Fueron tantos momentos así, tal y como en su sueño… que
difícilmente podía ella separar ambas cosas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">El café pasaba caliente por su
garganta a la par que la cafeína iba despertando su mente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Volvía a vivir el tiempo que pasaban juntos, perdiéndose cada uno en la mirada del otro, enredados en un
sentir que los hacía elevarse del suelo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">A ella le parecían eternos los
instantes que transcurrían sin él, contaba cada minuto, cada segundo que faltaba
para que llegase.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Y él siempre llegaba, puntual, y
tan dulce… como dos adolescentes se
cobijaban en las sombras de la noche y hablaba de sus cosas, de sus ilusiones,
de sus vivencias… hasta que la luz de la madrugada comenzaba a desvanecerse y
él partía dejándola solo con su recuerdo hasta el siguiente anochecer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Un imperioso deseo de volver a oír su
voz la invadió y aferrada al teléfono marcó su número. Los tonos de llamada se
desdibujaron sin que nadie contestara. Como todos los días.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Colgó el auricular apesadumbrada y se
sentó ante la ventana a mirar pasar el día, esperando y recordando la magia que
se producía cuando estaban juntos, cuando en la más oculta intimidad, ella lo
besaba y besaba al aire, lo abrazaba y sus brazos rodeaban el vacío. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Por momentos vio la luz y comprendió.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Entonces supo que algo en ella se
había roto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;">Fue el día que se rompió el verano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #e69138; line-height: 18px;">Imagen de <a href="http://browse.deviantart.com/?q=noche&order=9&offset=48#/d31d1jx">Aquí</a></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-88941765243475501422011-09-12T21:06:00.000+02:002017-11-29T20:06:54.849+01:00Viejo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-uDMVj4ZoQaw/Tm5WbyBsDrI/AAAAAAAAAmU/l78NwlkZ8Os/s1600/6144375940197420.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-uDMVj4ZoQaw/Tm5WbyBsDrI/AAAAAAAAAmU/l78NwlkZ8Os/s400/6144375940197420.jpg" width="303" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Despierta una fría mañana otoñal y encuentra a la vejez a su lado. La mira y se ve reflejado en ella luciendo una mueca triste y cansada, bolsas bajo los ojos y rostro surcado de arrugas. Retrocede sobrecogido y desvía la vista para evitar la imagen que lo incomoda y la dirige a través de la ventana, como queriendo asirse al mundo que palpita en el exterior. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sin embargo el cuadro que se le ofrece tras las rejas se asemeja más a un lienzo impresionista que a la realidad ficticia que él busca: Los castaños lucen cargados de hojas ocres, el cielo aparece plomizo y dedos de niebla se pasean sobre la seca hojarasca del suelo. La humedad se cuela tras los cristales, cala sus huesos y da de lleno en su corazón. Su cansado corazón, su envejecido corazón.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La cruda realidad le abre los ojos del alma y siente que también el otoño ha llegado a su vida, vida que ha corrido vertiginosamente alcanzando al tiempo y deteniéndolo en este momento que siempre había temido.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya es un viejo. Ya ha consumido la mayor parte de su existencia. Tan sólo le queda el epílogo y la palabra Fin.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Entonces se hace amigo de la vejez (su vejez) y la acepta como compañera, alma de su alma, vida de su vida y carne de su carne.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y se siente feliz de ser viejo.</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #e69138;">* (Óleo "Anciano en el Bar" -<a href="http://www.artelista.com/obra/6144375940197420-ancianoenelbar.html"> Artelista.com</a>)</span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-7951910248188310374.post-62091774836841917532011-09-06T20:22:00.000+02:002021-05-28T09:32:43.808+02:00En La Acera<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<object classid="clsid:d27cdb6e-ae6d-11cf-96b8-444553540000" codebase="http://fpdownload.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=7,0,0,0" height="20" width="150"><param name="movie" value="https://www.blog.com.es/srv/media/dewplayer.swf?son=http://data7.blog.de/media/917/5847917_3bbd38d370_a.mp3"><embed src="https://www.blog.com.es/srv/media/dewplayer.swf?son=http://data7.blog.de/media/917/5847917_3bbd38d370_a.mp3" width="150" height="20" type="application/x-shockwave-flash" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer"></embed></object><br />
<span style="color: #e69138; font-size: 18pt;">"Malos Tiempos para la Lírica" - Golpes Bajos</span><br />
<br />
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">*</span></b><a href="http://1.bp.blogspot.com/-YYgUJPU0SZE/TmZhLO3tNSI/AAAAAAAAAmQ/NSj7e_kyjVE/s1600/paseo_en_la_acera_by_RobHaza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="305" src="https://1.bp.blogspot.com/-YYgUJPU0SZE/TmZhLO3tNSI/AAAAAAAAAmQ/NSj7e_kyjVE/s400/paseo_en_la_acera_by_RobHaza.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">No dejaba de mirar la foto. Al mirarla algo intenso de removía in crescendo en su interior, mezcla de nostalgia y añoranza con el sabor amargo del llanto de lo perdido. No lo había perdido a él, había perdido aquello que fueron y que nunca volverían a ser.</span></div>
<div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">La mezcolanza de sentimientos encontrados quiso hacerse más intensa y con firmeza desempolvó el viejo microsurco sobre el que depositó la aguja que incrustada en las ranuras del vinilo reproduciría su música. Las notas volaron ingrávidas por la estancia, envolvieron la lámpara del techo, las vidrieras de las ventanas por las que se colaban los rayos bajos del sol al atardecer, y se adentraron sin compasión en sus oídos, llenando todas y cada una de sus células. Por momentos creyó que se hacía etérea y quiso escapar en alas de ella por los ventanales, pretendiendo tal vez el regreso a un tiempo al que era imposible llegar. Una vez que el tren comienza a deslizarse por los raíles es una quimera soñar con alcanzarlo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Volvió de nuevo a la fotografía. Él aparecía en ella semi-incorporado sobre una esterilla en la que tomaba el sol, musculoso, desafiante, bello, coqueteando con el objetivo al que miraba con cierta picaresca, a la par que se desprendían de su mirada estelas del color de océano.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Tantas veces que había recorrido esa piel con la yema de sus dedos, tantas veces que se había perdido en aquella sonrisa, tantas veces que se había escapado a las profundidades de sus ojos…</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">En la instantánea él parecía querer jugar con el futuro que tenía por delante. Tanto aún… y en ese futuro se vislumbraba la silueta de ella, esperando en la otra acera, esperando en las sombras. Siempre esperando. Aún seguía esperando.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Volvió a recrearse en la foto y descubrió una sombra alargada al lado de la esterilla, posiblemente la sombra de quien disparó el objetivo. No tuvo dudas de quien era. Hubiera dado media vida porque fuera la suya, pero no, no era la suya. Era la de “ella”. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Abrió las vidrieras para que se escaparan las notas del microsurco y con sumo cuidado lo guardó de nuevo en su lugar. Miró por la ventana y en medio de la penumbra de la tarde que caía se vio allí, en la acera, esperando. Toda una vida esperando.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Dio media vuelta y comenzó a caminar con pasos suaves pero firme, hacia una nueva etapa.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">En esa nueva etapa no había lugar para la espera.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="color: #e69138;">*Imagen: "Paseo en la Acera" - Rob-Haza - <a href="http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&global=1&q=acera#/d22tqrg">Traditional Art/Drawings/People</a></span></span></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com34